esta noche
la valija
gris
con ruedas
que descansa
junto
a la cama
me miró
sábado, 12 de julio de 2014
domingo, 22 de junio de 2014
lunes, 12 de mayo de 2014
SUBEN LA FOTO A
FACEBOOK
la gente está mal
comen cogen
van a sus trabajos
cagan
suben a facebook
fotos abrazados
toman café piden
pizza
el sábado a la noche
van al teatro
se ponen de novio
se casan compran el
auto
bautizan a su hijo
con agua bendita
y suben la foto a
facebook
que capta el agua
pero no el milagro
los esposos crían
panza
y las esposas se
enojan
si los esposos las
engañan
hay que comprarle los
remedios
al nene
y hay que ir al
colegio
a la reunión
y trabajar horas
extra
para pagar vacaciones
a brasil
y subir la foto a
facebook
y automedicarse
contra el estrés
y la gastritis
y ver qué mal va el
país
y decir antes los
jóvenes eran respetuosos
y hacer horas extra
o comprar alguna cosa
o subir fotos a
facebook
para no estar quieto
para no extrañar la
paz
para que no los
quiebre
como un mazazo el
amor o la tristeza
para que no miren el
colibrí
lumínico
montado al viento
y se pregunten si
dios
habita la rama del
cerezo
si la muerte es un
sombrero que
nos hace hermosos
y altos
si la alegría humana atraviesa
paredes como un fusil
dulce y a cuadritos
si la gente está mal
sábado, 10 de mayo de 2014
sábado, 12 de abril de 2014
VIERNES. Hoy pensé que el recuerdo es un género literario. Soñé
que papá estaba sentado en el comedor, quejoso y de pies anulados. Yo lo
miraba, él hablaba en quejas, quiso rascarse el brazo y vi que lo tenía al
revés. Con boca de dolor y ojos así, se giró hasta dejarlo normal. Esta tarde,
cuando recordaba el sueño, concluí: papá está roto. Yo lo rompí. Con mis ojos. Recordé
el accidente de unos años atrás, que comprendí emparentado al sueño: volvíamos
de trabajar de albañiles, por la tarde. Él manejaba la moto que, además de
cargarme a mí, llevaba, enganchado, un carro con herramientas. Apareció otra
moto, yo y papá caímos. La moto aplastó su pierna. Al levantarla, vi que su pie
estaba al revés. Él dijo “me quebré” y, con su mano, forzó el pie a la posición
normal. Como en el sueño. Recuerdo a papá doliéndose. No, yo doliéndome del
dolor de papá. Me duele un padre. Y lo sigo quebrando para que no me lleve más
a su trabajo en la moto.
martes, 8 de abril de 2014
sábado, 22 de marzo de 2014
domingo, 16 de marzo de 2014
TESTIGO DE JEHOVÁ
Yo iba a la primaria. La cajonera de la bajomesada no tenía
puerta. Supongo que buscaba un cortaúñas o el betún para lustrar los botines;
hallé las “Leyendas” de Bécquer. De tapa azul y blanca, con un pedacito quemado
en el borde inferior izquierdo. No comprendí bien qué estaba viendo (hasta
cierta edad, me moví por intuiciones, por pre-pensamientos, por sensaciones que
estaban por ser pensamientos, recuerdo mi esfuerzo por dilucidar los asuntos,
mi tristeza de no lograrlo-en jardín me ocurría mucho-, mi distracción y mi
pasar a otro plano más concreto, a hacer cosas, o a seguir deambulando hasta
encontrar preguntas que pudiera-con tanto placer-responderme. No recuerdo por
qué, pero yo era mi respondedor, y ante las dudas no consultaba con otros),
pero deseé comprenderlo. Tuve una vibración interna diferente ante la
contemplación de ese objeto lleno de letras, a pesar de su aspecto amarillento,
de un amarillo abandono. Estaba oculto, entre diarios viejos, objetos
inservibles, betunes para botines. Yo me sentí distinto mirándolo. Lo deseé,
como un adulto contempla y desea un idioma que no domina mientras mira una
película hermosa en ese idioma. Y uno sabe que es hermoso, y desea esa
hermosura, pero no llega. Así, ocultos y amarillentos, estuvieron los libros en
casa. Un día, un testigo de Jehová fanático, que sólo quería textos que lo influenciaran
a ser más puro ante Jehová, me prestó “L a tregua”, de Mario Benedetti; fue mi
primer cita fuerte con la literatura. Como que antes éramos amigos, pero desde
la lectura de “La tregua” que le confesé mi esclavitud, y nos hicimos amantes. Sé
que no es mi esposa, ni quiere. Es más, me engaña con otros lectores, y eso me
da felicidad. Volví a lo del testigo de Jehová, y me dijo que no quería libros
seculares en casa, y así se volvió mío, y hasta hoy lo guardo. Aquel fanático
no sabe que me inició en la adoración de la literatura, que gracias a su
santidad yo me convertí al literaturismo. Aquel sí que es un gran predicador.
Cuando alguien te presta un libro no tiene idea lo que hace ¡el dios de los
teólogos perdone a los creyentes prestadores de libros! ¡Más les valdría haber
blasfemado al espíritu santo! Gracias, Jehová, por poner tus hijos en el camino
de este hereje que no hace sino adorarte y pensar que vas más allá (y acá) de
todo nombre que busque decirte.
miércoles, 5 de marzo de 2014
no te enamorés de mí
con el amor viejo el
heredado el de los
registros civiles el
de la
costilla ausente el
que no te
enseñaron los pájaros
que tengo el corazón
emancipado/empoderado
de nombrar las cosas
como
las miro
no me ofrezcás tu
viejo amor que
en verdad no es tuyo
mi corazón sólo es
compatible
para ser clínicamente
exacto
con amores
arremolinados
y herejes como
tormentas frescas
la boca tuya tiene
que soltar un árbol nuevo cuando
dice te amo un árbol
salvaje
que se te creció en
las tripas y te maduró
en el clítoris
tiene que oler a
estrella tuya cazada
porque la bajaste a
pedradas del cielo
estrella de polvo que
no sabe volar más
que en mitad de tus
pechos
te bendigo
hereje
te ex comulgo
de los caballos
viejos
y los hombres que
tienen la alma
vencida
bienvenida sos a las
nuevas naves
al manicomio de los
hombres felices
quereme si me vas a
amar
pero robale al mundo
lo que te ha amputado
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