MIÉRCOLES. Animal metafísico cargado de congojas. Reparador de los motores del alba. Esas son las ocupaciones de Altazor. Su oficio terrestre nunca es bien remunerado. El aguinaldo nunca llega y las empresas lo desdeñan. El estado no lo sustenta. Digamos que hace un trabajo, si no privado, al menos, individual. La Virgen fue quien lo llamó para que mire sus manos transparentes y lo ungió en su viaje en paracaídas. Porque para estar vivo hay que caer caer caer. Yes, let mi down!!! La más pura de las vírgenes, la menos híbrida.

En mi trabajo me pagan poco. Lo hago para el municipio, por un lado, y para una entidad católica, por el otro. Ellos cada vez están más arriba, los veo creciendo, cada vez conducen autos más veloces, usan aires acondicionados más congelantes, compran zapatillas mejor equipadas. Yo, desde esa perspectiva, voy cayendo. Es raro, porque soy el que caigo pero a la vez los miro desde mis alturas. Pero yo tengo otras alturas, como que no vamos en el mismo plano, yo caigo desde otra dimensión. Pero caer es crecer en mi mundo. Cuando inauguraron la radio en la que trabajo, hubo gente reconocida. El intendente dio un caluroso discurso, habló con el viejo más paralítico que halló en el geriátrico, dijo cuánto y desde cuándo los quería, cerró entre aplausos efusivos. Al rato volvió, como quien recuerda que olvidó decir algo y, ya sin micrófono, anunció en el salón principal, ante las enfermeras: “los 400 pesos extra también son para los facturantes”. Ese “sobresueldo” es más de lo que me pagan a mí por hacer la radio. Hubo un locutor de nivel nacional, periodistas, intendente, el director de la radio, y a mí (que, casualmente, soy el que hace todo en la radio) no me nombraron. Será por eso que aprendí a observar la conducta de las mariposas. Que sé de qué color son los marcos de las ventanas. Que recuerdo el tamaño de la espalda de la directora del geriátrico. La entidad católica me paga menos aún, y me invita a retiros espirituales en que me “retiro” de mi espiritualidad y recibo un discurso que me deshumaniza y me enseña que tengo que amar a Dios y al prójimo sin esperar nada a cambio. Hay una virgen donde se hacen los retiros. No se ve a través de sus manos. Es una mezcla de humana y mito. De cristianismo y cultura pre romana y pre colombina. Un género intermedio entre el canto gregoriano y la cumbia villera. 

Cuando pienso estas cosas me pongo triste y eso no es malo, porque recuerdo que creo en mí y me pongo a dar martillazos contra la noche, porque sé que atrás siempre hay una enorme luz. Y un árbol. Leer a Huidobro es como oir a un Nietzsche pero más hermoso. Y, sobre todo, me devuelve la identidad, me recuerda que soy un animal metafísico cargado de congojas, reparador de los motores del alba.     

LUNES. Desde que no veo a Cristo y la Biblia como La Verdad, no pude amarrarme a ningún ismo. No logré que ninguno me justificara el paso por la tierra. No me he atrevido a semejante parcialidad. En clase, hace unos años, el profesor U. explicaba que la teoría literaria es como una casa que, en su frente, tiene varias puertas (cinco, supongamos), y uno se asoma y observa por el ojo de la cerradura de cada una de esas puertas, y detrás de cada puerta ve una parte la casa, y puede describirla y nombrarla, y de hecho lo que dice es correcto, pero no está viendo la casa, si no, una parte de ella; eso es la teoría literaria. Se me hace que eso, también, es la Biblia, o Jesús, o las historias que se cuentan en los pueblos, o el comunismo, o el intendente de mi ciudad y los puentes y anfiteatros y fuegos artificiales portentosos y “lasvegados” que él concreta. Yo no puedo amarrarme a un ismo. Además (sobre todo, y por fortuna y voluntad), he aprendido a no necesitar ese tipo de amarras. Puedo decir mi nombre sabiendo que es sólo una palabra, sin que esa fugacidad y esa relatividad me perturben ¿por qué hay que creer en “algo”, sí o sí? ¿de dónde esa urgencia de tener a quien obedecer, a quien responsabilizar de nuestros actos y arrepentimientos, cómo es que nuestro deseo, asumido con la clara y enorme y frágil humanidad que nos baila en los huesos, cómo es que ese deseo nuestro de cada día no nos sea pan suficiente para comer alegremente y no desfallecer, no nos alcance para fabricarnos un nombre propio sobre el planeta, con el cual sepamos amar al humano que nos pasa por el lado y nos atraviesa la columna, el hipotálamo? Yo no puedo amarrarme a ningún ismo. En todo caso, soy un sismo.

                                                                     ***

Mi amiga S. me habló de Ignacio de Loyola. Dijo que él pensó unos ejercicios espirituales que consisten en autocontemplarnos hasta descubrir qué cosas de las que hacemos provienen de nuestros manantiales y cuáles de nuestras heridas. Aquellos actos impulsados por heridas que traemos del pasado son acciones enfermizas. Las otras, no. Para potenciarnos, expandirnos por ahí hasta donde ni lo imaginamos, deberíamos actuar y decidir desde nuestros manantiales, desde nuestro pedacito de luz. Ella quiere amar a una mujer sin que se la mal observe por eso. Me parece noble y valiente. La envidio. Pero me pregunto ¿no estará buscando quererse a sí misma? ¿no estará buscando en otras mujeres a la madre que la abandonó? Y si es así ¿cuál es el problema? La tristeza, en última instancia, es para quienes se resignan a vivir sin madre y no dejan de extrañar su teta pero tampoco se animan a sacarla del ataúd y apuñalarla ¿cómo puede un humano ser feliz sin matar a su madre luego que ella decidió destetarlo, abandonarlo y/o irse a la muerte? Felices los matricidas, porque ellos recibirán un abismo que los volverá incomprendidos y hermosos.

Domingo.    Bajan pájaros. La costanera está vestida de árboles que hacen explotar relojes. Un auto es blanco porque parece una garza. Qué sería de los autos si, primero, las garzas no hubieran habitado ríos. No habría con qué compararlos, pobrecitos autos blancos. No sabríamos nombrarlos o habría que emparentarlos a meros carteles de kioscos. Alaben, autos blancos, porque han bajado pájaros.

Miércoles.   Vi a T. con su hija y un hombre. Se apresuró a explicar: “él es tal, y él es tal, somos todos hermanos en Cristo”. Dijo que yo también, como aquel hombre, estaba descarriado. Como que la vida correcta es montarse a un carro e ir siempre por el mismo carril. En eso pensé. Yo no tengo carro, siquiera. Eso me alivia. Ella intentó ser amable con este vil pecador, pero su amor es breve y tuvo que irse, con el hombre y su hija (supongo que a andar por el carril adecuado. Yo, en todo caso, soy para ella un caprichoso autito chocador).  Él quiso averiguarme. En vano, porque pregunta pero, en realidad, no oye mis respuestas. Él cree saber lo que me pasa o lo que voy a contestarle. Se distrae rápido. Supone que sabe cosas de la vida de los demás porque sabe cosas de su propia vida. Él no sabe nada. Yo tampoco, pero al menos me dispongo a oírlo.

Estuve enamorado de ella. Lloré por su amor, que me arrebató en nombre de Dios. Puso a Dios por motivo y dejó de quererme, ella. Cuando yo era un humano cristocéntrico y bibliófilo. Creo que lo sigo siendo, aunque el grueso de la gente (sobre todo los creyentes evangélicos) no lo noten ni se esfuercen ni se atrevan a pensarlo. Dios se ha vuelto una cosa gigante que se me metió para adentro. Me ensanchó la almita mía. Si ella lo supiera y si, en verdad, ama a Dios, se sentiría atraída hacia mí como un humano hacia la tierra. Ella lo sabe. Por eso no me mira. Por eso no soporta conversar conmigo. Sabe que sería mi discípula, fiel y obsesa como ella es en todo lo que desea. Siempre ha aplicado corsees a su deseo. Ella tiene el deseo mutilado y se alimenta de que la deseen, del deseo de los otros. Por mi parte, no le daré de comer. Sólo la veré cuando gire y se esté alejando.

                                                                ***

Vi a N. de espalda. La voz temblorosa y el cuerpo hermoso. La musculosa negra. Qué pena que esté tan loca con esa locura triste y corrosiva. Parece no haber cambiado, y yo me he vuelto tan otro. Crucé de vereda, con otra mujer. También loca.

                                                                ***

Vino L. y durmió en casa. Es muy buena en la cama y sabe conversar. Me dice que me quiere. Mi corazón se expande y no es que no la quiera: es que la quiero más de lo que ella podría soportar. La quiero a ella y quiero a su libertad caminándole por el cuerpo. Eso es lo que no soporta. Eso es lo que algunas personas no entienden. Por eso no me atrevo a enamorarme de los débiles. Los débiles necesitan ser fortalecidos, no amados con piedad cristiana. Y mi amor es un fuego que no  sabe apagarse. Lástima; el mundo está lleno de bomberos. Mi corazón no ha frenado. Puedo amarla a ella mientras miro un pájaro o masturbo otra muchacha. Mi corazón va a crecer hasta atorarme la garganta. Moriré de él.

éramos la muerte

antonia

con los pinos entristecidos

a mitad de la tarde

yo me dejé caer en tus ventanas

las de tu pelo

como un alpinista 

que suelta la cuerda que lo amarra

al everest

vos sos mi montaña

antonia

y me caí sobre todas

tus rocas y sangro inmóvil

y pálido entre tus pezones

voy gritando auxilio sos me caiiigooo

pero es mentira: a mí me gusta

caerme encima tuyo sangrarme

todo y perder el conocimiento

y no volver a hallarlo

y que tu cintura sea mi plena

 teología yo sé que puedo profetizar

que la salvación está en tus muslos

izar himnos en tu rodilla obligarme

a la alegría de confiarte mi muerte y mi pecado

buscarte en todo lo que es

porque donde voy hay átomos de tu boca

quiero caerme en vos

CARTA A GRACIELA

Porque yo puedo usar la misma palabra para decir distintas cosas, así como puedo usar las mismas manos para mirarlas como ramas o para apagar la luz junto al río. Yo leo “zamba para no morir” y, aunque todo parece indicar que “zamba” habla de un género musical, de un baile que nace del pecho que anhela algo, yo, aun así, no pude evitar pensar ese “zamba” como un verbo: así como alguien canta, como alguien saluda, como alguien espera; también alguien zamba. Y zambar es hacer algo, y algo que se hace contra la muerte, o porque la muerte, o visto que la muerte. En un renglón escribí tres veces la palabra muerte, y siento que profané algo, y que estoy haciendo el ridículo. Con nombrarla una sola vez bastaba. Mentira, nunca nada basta para la muerte. Y decir mil veces la palabra muerte es nada hasta que es ella la que se pronuncia cerquita de uno. Porque la voz de ella es la que afina los nombres. Cuán otro sería yo si ella me dijera. Me va a decir, no lo dudo, pero aún no me ha nacido de su vientre hinchado. Yo sé que hace veinticinco años estoy por morir. Y quizá las palabras sean esta cintura con la que zambo. Y zambo Dios y zambo Sartre y zambo Nuevos Testamentos y Viejos quejidos y zambo sexo entre mujeres que ponen un desierto en mitad de mi nombre.

¿Qué haremos, Graciela, con nuestra espina dorsal? ¿en qué hospital podremos internarnos la sombra para irnos de paseo al banco de una plaza? ¿cómo educaremos al bichito en nuestra columna vertebral-alma, si se quiere-para que, una vez que haya cesado el cuerpo, vaya hasta el banco de donación de ideas a dejar un palabra nueva? ¿a quién donaremos la tercera parte de nuestro esqueleto si cada vez hay más perros en la calle? No sé, Graciela, no me preguntes. Vos dejame zambar. Hay algo de antropología espiritual cada vez que mis palabras giran, una teología fabricante de humanos que van a esperar el amanecer hasta que lo inventen tomando cualquier mate. Yo sé que no esperás que diga algo, pero, si te ha dejado de doler la muela ¿querés zambar conmigo?  

madre peinándose

madre mía que estás en la tierra

yo voy a cantar con mi mano azul

en alto para que te desprendas del piso

es hora de peinarse madre y de estrenar

los vestidos que el viento ha traído hasta

tu cuerpo yo no soy tu vestido madre

soy sólo un arbolito que te arrancaron

del útero no pasees así tu útero desnudo

hay un viento que quiere vestirte y es necesario

que abras los ojos para elegir la nube exacta

yo te ruego que llores menos madre

las lámparas precisan tu risa para ir lumínicas

qué será de la ciudad si tu tristeza la anochece

los nenes no podrán salir a jugar a la calle

los nenes sos vos mami dejate jugar

y que te crezca el pelo hasta que todos

los nenes y yo también podamos escondernos

ahí adentro para después largarnos a las corridas

con olor a tu cuero cabelludo y saludándote

de lejos porque nos prestaste el pelo para vivir

cuando estábamos helados o aburridos

vos sos una casa que tiene que buscar su montaña

madre cruzá el río que alguna gente se hermosea

ahogándose porque no hay mamá más linda que

la que está cruzando el río es hora de peinarse

madre y de estrenar el nombre que habrás de inventarte

el niño mago

tiene estrellas

en la boca

ha visto un arma

y ha dicho

paloma de pólvora

ha oído un auto

y pronunciado

ciempiés de plástico

a los sauces dijo

manos de santos

junto al río

pidió a los santos

que con sus manos

degüellen ciempiés y palomas

para librar al mundo

de vuelos y corridas

hasta la muerte

para que sólo haya

gorriones

y bichos bolita

que enseñen a cantar

costumbres nuevas

ES UN MAL Nº P/EL Q´ AMA

                                                                        “Chau número tres”

                                                                     (Mario Benedetti)

se escucha trula de fondo

cuando golpeás la puerta

que la abro y rechina

aunque sea reargentina

y ceberio aconseja que me subas

y luego me bajes

no acepto no no no no

hola cómo andás no te esperaba

y el viento que se divierte con tu pelo

y deja ver de a ratitos

-ahora sí ahora no- la tarde

que amarillea mientras te contornea

del hombro al tobillo como

si se esforzara en atraparte

entera en un envoltorio de oro

tenemos que hablar

me decís cambiando el tono

de las letras como si el ruido

importara más que las palabras

que estás diciendo

yo la cazo al vuelo

y te digo pasá que me quieras

pa´ luego dejarme no acepto

no no no

pasás toda seria sin mirarme

y sin amarme por la puerta

de madera de tumba de agua 

yo te sigo pero vos vas

como si estuvieras sola

y empezás a decir frases

con tus ojos de acero

yo sé que estás diciendo frases

porque si estuvieras hablando

te acordarías que estoy yo

me tendrías en cuenta pero no

parece que tenés algo atado

a la garganta y viniste a vomitarlo

antes que se te salga por la caca

vos y tus gastritis o estés pelando

una cebolla con bronca

y te cortés el dedo

y me decís acodada en la mesa

aunque no sé si son palabras

o guantes de taison

o patadas del flaco schiavi

y me decís que hasta cuándo

que estás cansada que me decida

que crezca y que la mar en coche

y ya va el tercer round

que me tires y quieras usarme

no acepto no no no no

y ahora te echás para atrás

pegás la espalda a la silla

y te cruzás de brazos

y todo el tiempo hablás de él

y me decís que no

pero yo sé que sí

y hablás de él

pero yo sé que sí

te hacés la que no te importo 

pero yo sé que sí

y hablás de él

hasta que explotás de rabia

y lo reconocés sí sí te amo

gritás gritás fuerte pará

los vecinos te van a escuchar y

después no te hacés cargo

pero vos me amás a los gritos

vos me amás con un macrófono

en la lengua y un micrófono

en los hechos vas y vienes

como olas de mar ya no

te lo permito

te pensás que no me di cuenta 

forra

de verdad creés que no sé

que pensás en su nombre

toda la noche y hasta te bañás

para acordarte de él

qué trato ni qué trato

sos mía o sos de él

qué me viste cara de boludo a mí

 los vecinos me van a señalar  para colmo

les gusta poco… sólo uno saldrá vencedor

pa´ quedarse contigo

y vos embravecida sos un huracán

con pelo largo agitás la mano

con el índice alzado y gritás

como si alguien te escuchara

como si vos te escucharas

si supieras lo sexi que te pone

el enojo cómo se te marcan

cómo se te mueven las tetas

abajo de la remera verde cuando

 agitás el brazo pero no

te importa vos querés hacer

ruido vos lo querés a él

y sos un león con hambre

y metés más miedo

que la puta que lo parió

y yo te grito carajo

y vos me zamarreás endiablada

y yo te pego una cachetada y

no ponés más mejillas te parás

y arremetés esta vez sí una

de taison aia dice mi cachete

y me montás y me pegás en

la espalda y te desquitás contra

mi camisa a cuadros qué

te hizo la pobre agarrátela

conmigo hasta que me tirás

al suelo y me estás dando

patadas pero no me convencés

no te voy a compartir tres

son muchos para una sola cama

de golpe te calmás te deshuracanás

te acomodás la remera

y te atás el pelo

igual pienso que sos una pelotuda

y eso no se ata que estás

enferma que vayás al

siquiatra o de paseo a la morgue

que te amo y qué carajo

hago sin vos si querés

te acompaño a la morgue

pero nosotros dos

cómo es eso que no hay dos

sin tres es un mal número 

para el que ama

de qué te reís qué te pasa

me decís que está bien

que tengo razón caminás hacia mí

moviendo lento la cintura

veo que venís con tus rodillas

tus tobillos tus canillas

tus pantorrillas tus muslos

cómo hacés cómo hacés

que se me mueve el piso

yo estoy enojado pero me olvido

de qué querés que me acuerde

si me estás abrazando

si se ven nuestras sombras entre

la pared y el suelo y sabés

una cosa la tuya es más linda

si se ríen las sillas

si baila la mesa

si canta trula en la radio

si veo que tu nombre rebota

por todos lados

si un ejército de flores

 no para de dispararme pétalos

si yo los pateo hasta que te dibujo

una alfombra

si tu perfume que lo abraza todo

si sigue cantando trula

en la radio

tonto tonto tontín mil veces

tonto no entendés que te amo

osito mío para qué te enojás

no ves que me caigo del mundo

si me soltás la mano

ya sé que me enojé perdoná

vos sabés cómo soy me dice

yo busco en mis bolsillos

pero no encuentro bronca

se esfumó y digo dios ayudame

perdoname por favor por ser tan bueno

después te rezo un padre nuestro

o sea un vos nuestro

che mi amor le digo ahora

que la veo tranquila ahora

que la veo sonrisa ahora

que la veo mía ahora

que la veo

che mi amor querés que te jure 

algo que te cante que te algo

sí quiero algo dice

y trula sigue cantando

una vasito de jugo osito

por favor está bien le digo

ahora que te veo tranquila 

ahora que te veo

y la suelto y giro y su perfume

me invade la cintura que

parece que canta que va recitando

alegrías con rimas y todo

y no es que yo camine alegre

la alegría me camina hasta la heladera

me lleva de los pasos yo veo cómo

mi sombra se sale de la suya

y abro el congelador para sacar el hielo

escucho que abrís la cartera seguro

porque el cierre se queja despacito

saco el jugo de naranja y me doy vuelta 

con la risa de oreja a oreja pegada con poxipol

se me cae la jarra crash crash

o te tiene él o te tengo yo

quien esté de más decídelo

piénsalo

se me cae la jarra la risa

y vos me apuntás

qué buena puntería para

darme en la frente

apagás la radio y te vas

creo que te reías cuando

decías bajo el marco de la puerta

que ya elegiste al hijo 

que esperábamos (sin el mo)

no a mí

CONSECUENCIAS DE MI ESTANCIA EN LA ISLA DE LOS CRONOPIOS

había dos veces un hombre que vivía en un barriecito

lejos del centro apartado donde no había cordón cuneta

y cuando llovía usaba botas de goma para no mojarse

las medias pero sobre todo para saltar charquitos y reírse

en voz alta y en voz gruesa y agarrándose

la panza y enarcando las cejas

esto no siempre era buena idea porque algunos vecinos

muy secos ellos tan no húmedos lo miraban

desde atrás de las ventanas y decidían que el hombre

era un vago que se la pasaba riendo en vez

de trabajar más horas para comprarse un auto y no mojarse

(ni saltar charquitos ni reírse enarcando las cejas)

cuando llueve o a veces cambiaban de opinión

cuando se reunían en restaurantes con muchos vasos

y tenedores para sólo dos manos y decidían

que en realidad estaba loco y se sentían muy

buenos en la parte del fondo de sus cabezas al tenerle

lástima y reflexionaban con toda seriedad

y con la ropa planchada que ya se le iba a pasar

cuando se diera cuenta

pero el hombre no se daba cuenta de nada

y siempre hallaba maneras novedosas de esquivar

charcos de lluvia una vez descubrió que si gritaba

ahijuna y cerraba los ojos en medio del salto

podía llegar ocho centímetros más lejos

fue en uno de esos saltos que no vio venir

(porque tenía los ojos cerrados) el empujón del hijo

del abogado que también era dueño de la farmacia del centro

entonces cayó al barro y se mojó la campera

y las medias también cuando lo vio al hijo del abogado

se sintió amargo porque el hijo del abogado llevaba

como una tristeza de carcajadas no reídas en los ojos

pero el hijo del abogado no sabía eso porque su papá

no tenía tiempo para explicarle la alegría o hacerle

una tarta de poemas para esconderla de los grillos

entonces el hijo del abogado lo retó le dijo

saltar charquitos y cantar ahijuna y reírse agarrándose

la panza es propiedad de los niños a vos tu papá no te regala

juguetes para los reyes magos ni te lleva de viaje para

tu cumpleaños le decía entonces no usés nuestra

infancia como si fuera tuya porque si la usás todos

los días la vas a ir gastando y a todos los demás niños del barrio

nos van a faltar pedacitos de infancia porque vos te los vas robando

sí sí así le decía vos no podés jugar vos tenés que arrugar la cara

y ser triste ocho horas al día y preocuparte de cosas importantes

el hombre comprendió que el hijo del abogado aprendió

 esas palabras de su papá abogado pero comprender

a un niño no es suficiente para hacerlo feliz por eso

el hombre en el piso y mojado lloraba de tristeza

por todas las carcajadas que el hijo del abogado

no supo atrapar en su cuerpo y el hijo del abogado

traía unos amigos más callados y aburridos que él

y entre los cuatro comenzaron a golpear al hombre

y a llamarlo vago y loco y a decir que ya se le iba a pasar

cuando se diera cuenta

pero el hombre no se daba cuenta de nada

y necesitaba ayuda tan mojado tan en el piso

por eso vino corriendo y ladrando el colitas

que es un callejero destartalado y sin dientes

pero con tanto olor que asusta a cualquier gente bien

y entonces el colitas salvó al hombre

y se abrazaron y se lamieron y se olieron

pero el hombre no se daba cuenta de nada

y cuando se levantó y se sacudió el barro

encontró dos monedas y se puso a jugar a las payanas  

CARTA  A CRISTIAN  I

un pájaro de fuego ¿se quemaría si volara al sol? digo palabras porque estoy hecho de palabras porque no sé decir cosas que no soy y soy palabras le tengo miedo /lo digo con palabras/los miedos se palabran tanto como cobarde tibio arroyo fe/miedo le tengo a soltar la mente a que la casa de la mente se vuelva mi morada más gigante única palabras son artefactos/ arte/facto/ inventados por el hombre hombre es invento de palabra que ha hecho parir hombres y feses y dioses y más palabras para contradecir a las palabras que hace el hombre y al hombre que hacen las palabras apoyo mi mano en tu boca y te robo tu hombre para decir/ser/lo reirlo putearlo morirlo conmigo sin vos ahora te estoy diciendo que le tengo miedo a volar al sol pero estoy hecho de fuego y nací de sol y si me quema soy un fuego más grande/// miedo tapaneurona la puta que te parió morime si querés morime todo pero no me voy a darte aunque me queme como un vampiro de día porque no quiero huir uh porque no quiero ir ¿me prestás tu boca amigo? es sólo hasta que chorree alba un poquito por la muela y después te la devuelvo te la vuelvo de vos mía sida una vez

                                                                              hombre

nazco así de luz que mata si no resucito no puedo decir que hube muerto y morir es haber brillado sabido que la muerte no existe que sólo la imita alguna gente que camina a la sombra

CARTA A CRISTIAN  II

recién vengo de la casa de alejandro. queda todavía en mi ropa aroma a cigarrillo. para ir hasta su casa pasé frente a la catedral. sonaban las campanas. yo pensaba en ese mecanismo de hierro y cuerdas que hace mucho ruido, y la gente lo comprende todo, y cree que atrás de ese ruido está dios y van solemnes como conciencias explicadas ¿cómo se atreven a pensar en dios con las palabras de otros sin usar sombrero y sin notar que, de un momento a otro, puede volárseles la cabeza y salpicarles el cuello de rojo tristeza, de rojo camaleón, de rojo aborto? la gente camina sin paraguas como si no supiera que ya mismo un meteorito o un presidente va a arrancarle con placer el menique de la mano izquierda ¿te diste cuenta que nos sostiene un concepto, que nos ata al mundo un mecanismo biológico mal explicado?¿y los espíritus que nos rondan?¿qué piensan ellos del precio de las papas?¿por qué los padres de la iglesia tuvieron hijos?¿con qué hembra copularon hasta el orgasmo hilarante? yo me llamo mauro, y alguna flexibilidad en mi muñeca me incita a saludar el árbol de la vereda del vecino. es una costumbre altamente ejemplar. lucharé, daré mi vida porque la incluyan en los planes de estudio y los manuales de formación ética. o sea que te mando un abrazo. y se me hace tarde para mirar el pasto como estrellas verdes. de todos modos, sos mi amigo. y eso que a veces llueve en villa maría.